Желтое море, неспешно перетекающее по
земле, вплывает в кадр, покачивается из стороны в
сторону и, наконец, застывает. Выхваченное из петляющего
потока, ребро песка змейкой уползает вверх к синему
небу. Щелчок затвора, резкий визг мотора фотокамеры, и
желтое море стремительным рывком исчезает. Я оглядываюсь
вокруг: заросли полыни, солянки и кумарчика давят на
бархан, обступив его со всех стороны плотным сероватым
кольцом. Так мы создаем свои мифы. Пройдет еще час, и в
пелене сумерек никто уже не догадается, где в огромной
полупустыне затерян этот желтый островок.
